Le restaurant brésilien
Un repas de Saint-Valentin, c'est comme une cotisation au Saint-Dicat, il vaut mieux y passer on ne sait jamais. Cette année j'ai convié mon amie brésilienne à un restaurant de son pays. Ce fut une soirée délicieuse et romantique, au moins jusqu'au dessert, mais je vous raconterai celle-ci une autre fois.
Car cette saga du 14 février 2009 m'a rappelé une autre commémoration ratée :
Le restaurant portugais
Le jeudi 16 août 2007, cela faisait exactement 5 ans que j'avais rencontré Regina à Lisbonne, chez une méconnaissance commune dont je tairai le nom, autant par Alzheimer que par charité. Il se trouve que, par une extraordinaire coïncidence, Regina a fait ma connaissance exactement à la même date : nous avons donc décidé de fêter ensemble ce souvenir.
Comment ? Cela allait de soi : en dégustant un bacalhau dans un des nombreux restaurants portugais qui agrémentent notre ville, capitale de l'Europe. En parcourant les rues d'Ixelles et de Saint-Gilles, nous n'aurions que l'embarras du choix, tant les Portugais et les restaurants de la même couleur sont nombreux dans la région.
Dès 20 heures pourtant, nous avons commencé à soupçonner que notre quête ne serait pas aussi simple qu'il y paraissait au premier abord : nous étions passé en voiture devant des vitrines obscures, des rideaux tirés, des feuillets annonçant ici « congés annuels », là « estamos viajando », « fermé le jeudi » ou encore « réouverture le 1er septembre ». Nous poursuivons cependant notre recherche tout en assouplissant nos exigences : n'importe quel restaurant fera l'affaire, pour autant qu'il y ait de la cuisine portugaise.
Vers 21 heures, la nuit commence à tomber, et nous jetons notre dévolu sur la terrasse d'une brasserie de Saint-Gilles qui ne sert pas de bacalhau, mais dont la carte comporte certains plats portugais. Nous sirotons une bière et commandons un coelho à portuguesa (le Coelho brésilien est franchement immangeable).
Au bout d'une heure et de 3 bières chacun, notre faim exige des moyens; en plus, il commence à faire froid et nous comprenons pourquoi tous les restaurateurs portugais ont fui l' »été » belge. Nous rentrons donc dans la salle où notre garçon nous accueille avec embarras : notre lapin a pris du retard (c'est normal pour un lapin), par la faute d'un malheureux contrôle d'hygiène. Il n'y a qu'une seule personne en cuisine, et elle est occupée à répondre aux questions d'un inspecteur; impossible de savoir combien de temps cela durera.
C'est bien notre chance, il ne doit pas y avoir plus d'un fonctionnaire dans toute la Belgique qui fasse du zèle en nocturne, et il a fallu qu'il se pointe ici ce soir ! C'est ainsi que nous avons dû faire le deuil de ... notre bacalhau, notre restau portugais, notre cuisine portugaise, notre lapin. C'est ainsi que vers 22h30 nous avons abouti dans
le restaurant brésilien
